Tu y yo...

Tu y yo...
Millones de seres.
Antes y despues de la hecatombe.
Millones de células.
Antes y despues de la nada.
Que extraño es todo esto, amor.
Que extrañas coincidencias tienen que acontecer.
Para que tú y yo.
Somos química.
Química pensante, digo yo.
Quizás sea esa la razón.
A mi yo químico, le faltaba tú yo.
Como un complemento vitamínico.
Me cubres. Me completas. Me haces uno.
Entre millones de seres.
Antes y despues de la hecatombe.
Nada se detiene, nada se detendrá -dice el poeta.
Y añade, para más inri:
Si yo, tú y los mundos y todo lo que existe sobre su superficie o debajo, fuéramos reducidos de nuevo a una pálida nebulosa, a la larga no importaría...
Se equivoca.
Se equivoca el poeta.
A mí si que me importa.
Tú, me importas.
Me importan poco, dos cojones, para enfatizar.
Los mundos fuera de nuestro mundo.
La obra de arte más perfecta.
El naciente más esperanzador.
El ocaso más grandioso.
Por química.
Por lo que sea.
Lo importante eres tú.
Y los críticos, los sumos pontífices de lo divino y lo humano.
Son nada.
Significan menos que el menor de los meteoros en el universo.
Comparados con tú y yo.
Juntos.
Por eso, amor de mi amor.
Deja que vociferen las trompetas de Jericó.
Tú y yo.

Partire...

Partire é un po´ morire.
Si.
Recuerdo.
Cuando la popa deja la última amarra.
Totalmente libre de tierra.
De cualquier vínculo.
Una pequeña nube.
Pasa por delante.
Una ténue punzada en el pecho.
La sensación de dejar lo sólido.
Adentrarte en lo acuoso.
Fuera de tu habitat.
Porque aún amándolo.
Somos o nos convertimos en animales terrestres.
Piensas.
Por un momento.
En lo que dejas.
Tareas por terminar.
La última respuesta.
La última copa no tomada.
Interrogaciones.
Que de tener respuesta será cuando vulelvas.
Si vuelves.
Hacia el mar hacia el olvido...
Y.
Repasas.
Lo que te llevó a esta vida.
Errante siempre.
Búsqueda inquietante.
Seguramente no existe respuesta.
Lógica.
Dificultad asociativa.
Timidez.
Ganas de libertad.
En un espacio limitado rodeado de un medio inhóspito?.
Tiene que haber algo más.
Una contestación.
Rotunda.
Tras la curva.
Tras el falso horizonte.
Mientras.
Seguiremos.
Proa a ella.
Para esto?.
Valió la pena?.

Mar...

Mar.Mar.Mar.Mar.Mar.
Y nada.
Mar.Mar.Mar.Mar.Mar.
La nada.
Mar.Mar.Mar.Mar.Mar.
Solo.
350 brazas.
Sepulcro sin losa.
Agua.Agua.Agua.Agua.Agua.
Murmura el ahogado.

No te puedes...

No te puedes quedar ahí parado, sin más; en los tiempos que corren, no se puede hacer. Se vive y se muere, pero nadie tiene derecho a detenerse. Daniel Katz. No te lo permiten. No te dejan. Si te paras te arrastran. Te arrollan. Pisotean sin miramientos. La masa engulle. Absorve. Aplana. Destruye cuanto sobresale. No te pares. No, por dios. Ni a reflexionar. Nada. No pienses. Sigue la corriente. Si te ven. Si sobresales van contra ti. Este mundo no está hecho para eso. No a la atención personal. No se puede malgastar energía por un solo indivíduo. Por un ÜNICO. Es un lujo que no se permite. No sea que algún otro copie. Que quiera apartarse del rebaño. De la masa informe que todo lo cubre. Sigue. Sigue el camino marcado. Así. Sé bueno. Ni mires a los lados. Ni se te ocurra hacia atrás. No hay opción. Si sales de la corriente. Si abandonas el fluído. El castigo será terrible. Serás abandonado por todo. Por todos. Un apátrida. Un apestado. No.No.No.No.No.No.No.No. No fumes. No bebas. No levantes la voz. No protestes. No reclames. No enjuicies. No oses poner en duda la autoridad. La autoridad de la masa. La masa es democracia. Si te rebelas serás un inconformista. Un malcriado. Un revolucionario. Un maldito soñador. Y tu. Eres. Solamente. Una persona. Solamente. Una persona que quieres ser tu. Solamente.

Inventé cosas...

Inventé cosas de nosotros dos. Creo que no es un delito. Inventar o imaginar. Cuando todo se cierra. Cuando las nubes vuelan tan bajas que nos mojan. Que nos ciegan. Que muestran un día tenebroso. Que se prolonga. Entonces vuelvo a él. Cuando vivía. Antes del naufragio. No hablo en lenguaje figurado. De escritor barato. No. ESTOY DICIENDO LA VERDAD. Se ahogó. En aquel carguero. Regresando de Nueva York. Con grano. Una vía de agua. Por Arquímides. Una pequeña vía de agua. Se filtra en la carga. Y de pronto. ¡Z0M! El mar pesa más que el líquido que desaloja. Como una piedra. Al fondo. Sin avisos. Estaría en el puente. O quizás durmiendo en el camarote. Deberás notar que todo se hunde. Que el barco ya no está arriba de las olas. Que baja. Y tu con él. Mala samgre. Pura madre. Y se acaba todo. Y yo, a veces, intento inventarlo. Reinventarlo. Voy perdiendo su cara. ¡Joder! Creo que no es un delito.

Preparo una exposición...

Preparo una exposición. De pintura?. Verdaderamente no lo sé. Comencé a visitar aserraderos. No sabía para que. Pero compré maderas viejas. Apolilladas algunas. Viejas. Muy viejas. Algunas de ellas cercanas al centenar de años. Solo madera. Solo?. En casa, en un galpón, las fuí apilando. Y un día. Me apeteció pintarlas. Respetándolas. Eso si. Siguiendo sus vetas. Lo que dice la madera. Que te va indicando: sigue esta línea, aprovecha esta hendidura, respeta ese nudo... Pinté cosas. Cosas que se me iban ocurriendo. Que me dictaba la madera. Porque era ella quien realmente pintaba. Hoy cargué mi coche con maderas para la primera exposición. Llevo solo pinturas de barcos. Barcos de vela, pesqueros, mercantes, canoas... Grises, negros, de colores... Sobre tablas y maderos de diferentes tamaños, texturas, árboles... Algunas de ellas las encontré en la orilla del mar. Despues de los temporales llegan maderos batidos por las olas. Quien sabe si de algún naufragio. Los recojo. Los dejo secar. Luego, los pinto. La ventaja de estos maderos es que no precisan tratamiento contra las polillas y termitas. Y los pinto. Si vienen del mar siempre serán temas de mar. Hay que corresponder, no?. Mañana montaré la exposición. Unicamente de BARCOS. No sé si a alguien le interesará. Pero yO los veré navegar por las paredes de una sala de exposiciones. La vida creo que es esto, pequeñas cosas Eso.

Los pájaros...

Los pájaros. Son como un termómetro de la naturaleza. En esta bendita tierra,como en otras muchas, las gentes viejas son las únicas que mantienen las pocas casas habitadas. No hay niños. La gente joven ya emigró, a las ciudades o más allá de las fronteras. Y los pájaros están desorientados. No hay cultivos, salvo la vid. Ya no se ven espantapájaros. Los pájaros buscan los frutales como recurso. No solo las cerezas. Cualquier otro fruto. Repito. Son el termómetro. Cuando las condiciones de vida son tan acuciantes como lo son en este momento las gentes rebuscan en los desperdicios de las grandes cuperficies, recuperan a sus mayores de las residencias para vivir con su pensión, guardan su coche para usarlo lo imprescindible, eliminan todo gasto, todo, hasta límites de economía de guerra. Y como los pájaros, ya que no hay cultivos por falta de manos, es un plato de comida. De supervivencia.ç Una imagen real es lo más representativo. Un viejo, con una visera y con un periódico abanicandose, espantando a los pájaros que se atreven a posarse sobre las ramas de un ciruelo. LLegaremos a pelearnos por un frutal?