He andado...

He andado tantos caminos.
Por el mar.
He abierto tantos surcos.
Trazado tantos rumbos.
En la carta.
Corrido tantos temporales.
Tantos días a la capa.
Calmas chichas de marasmo de mar.
Barcos diferentes.
Tripulaciones diversas.
Agua hasta los imbornales.
Hielo en las crucetas.
Calores dificilmente soportables.
Inquietantes nieblas.
Difíciles maniobras.
Días cortos.
Noches interminables.
Ojos hinchados de radar.
Naufragios del alma.

Ayer volví al mar.
Y.
Sinembargo a lo vivido.
A tanto navegado.
Era diferente.
Habrá cambiado?.
El?.
Yo?.

Un poema...

Un poema...

Esta tarde.
De hierba fresca.
Nadie parece decirme la hora.
Mientras el río hace la siesta.
Los cuervos no murmuran.

Pasan a mi lado.
Los campesinos no son como los de la campiña inglesa.
Ni té ni pastel de carne.
Fragancia de manzanas.
Un vigía alado vuela en círculos.

Sale de mi aquello.
Que soy yo mismo en el verbo.
Busca en mi adentro.
Antes de que resuene mi voz.
Mi interior es mi reflejo.

Viento de árboles.
De las viñas el sulfato.
Mirabeles maduros.
Cuando hablo lo hacen ellos.
Podrían si quisieran.

Un beso en vez del vocablo.
Contigo no preciso decir nada.
Aire que respiro para inhalar mi verso.
Tuyo antes que mi boca.
Te lo digo con mis ojos.

Un poema es un absurdo.
Solamente copiamos cuanto vemos.
Sentimos con la piel o las entrañas.
Tu sabes que es cierto lo que digo.
A ti mi único poema.

Soy yo...

Soy yo y no otros.
Unicamente.
El que levanta el día.
Abraza los árboles.
Se lava en la orilla del río.
Aquel que llama a los animales en su lengua.
Y a las mujeres por sus ojos.

Viejo como esta tierra.
Ni más sabio ni menos que el raposo.
Cariñoso con los pequeños.
Respetuoso con los ancianos.
Como manda la ley no escrita del clan.
Con la dignidad del roble.
Y la flexibilidad del junco.

El que navega en barcos de cuero.
Pesca a la ardora en las rías.
Construye su casa en castros panorámicos.
O tan encima del mar que parece retar su fuerza.
Un hombre.
Que mira a la Luna de frente.
Y a los ojos de la gente.

No os equivoqueis.
Ni brujo ni semidios.
Sobre mi piel cualquier tela.
Un sombrero viejo de espantapájaros.
Botas de andar.
El alma verde del paisaje.
Los ojos de mirar despacio.

Soy yo y no otros.
Quien pasará por la vida de puntillas.
Sin pisar al vecino.
Cantando cuando nadie escuche.
Gritando contra el viento.
Diciendo tu nombre mientras duermo.
Y muriendo cada día cuando vivo.

Podeis preguntaros quien soy yo.
Creerme.
No merece la pena la consulta.
Podría ser tu mismo en mi cuerpo.
Tus hijos los míos.
Mis manos aprietan un aire.
Que seguirá aquí cuando yo no.

Mi sabiduría es limitada.
Sinembargo mi amor no tiene límites.
Busco en cada instante un pretexto.
Para loar cuanto a mi redor existe.
Simplemente soy quien pasa las páginas del tiempo.
El que se rebela a la injusticia.
El que su muerte no alterará nada.

No creo en la posteridad.
Alimentada de humana vanidad.
Prefiero la bofetada de la amante.
El beso apasionado de quien me engaña.
Pero aquí. No dejeis nada para luego.
Mi recuerdo no vale cinco cobres.
Si en vida no recibo una sonrisa.

A veces...

A veces soy como aquel.
Que se siente.
Pertenecer.
A todas las razas.
Culturas.
Credos.
Dimensiones.
Un vagabundo.
Sin metas.
Sin más destino.
Vivir.
Sin más.

No se si es importante.
Es lo que hay.

Cada mañana.
Me reconozco.
En los ojos de mi amigo.
Mira al frente.
Si le preguntara.
Me diría.
Vivir.
Sin más.

Que se jodan los banqueros.
Que se joden los ojos.
Todas las noches.
Contando.

No se si algo es importante.
Es lo que hay.

Qué será lo más importante.
Entre lo más importante.
El me dice.
Quizás correr tras un gazapo.
El gran hueso.
Se conforma con poco.
O es mucho.
Parece decirme.

Esta noche cerraré otra página.
La historia continúa.
Mañana.
Quizás camine.
Buscando uno de los pies del arco de colores.
Tan real como todos nosotros.
Aunque no cotice en bolsa.
Pero no lo tengan en cuenta.
Eso son historias.
De vagos o de idealistas.
Para los que no hay sitio.
Ni impreso oficial.

No se si algo es importante.

Habrá alguien que pueda contestar.

Que me lo diga.
Que nos lo diga.
A todos.
A él también.
Que me espera.
Todas las mañanas.
Para que diga.
La palabra mágica.
Vamos.

Si encontramos...

Si encontramos algo.
Si tenemos la enorme suerte de encontrarnos algo.
Que vale la pena.
La aguja en el pajar.
Aquello que alguna vez imaginamos.
Por azar.

El camino es corto.
La felicidad una ventura.
La carrera tras un cometa.
Inalcanzable.
Por lógica.
Humana.

Me siento el rey de oros.
No hablo de riquezas.
De bruces contra ello.
No porque lo buscara.
Ni mereciese.
Aparece.

La noche infinita.
Oscura.
De preguntarse muchas cosas.
Trascendentes.
Qué gilipollez.
Tienes razón.

Si encontramos algo.
Si tenemos la enorme suerte de encontrarnos algo.
Antes que un niño en la India.
Mire hacia el sol.
Y cierre los ojos.
Agarrémoslo.

Una sencilla...

Una sencilla flor silvestre.
Representa.
Un misterio
Igual o superior que el último cuerpo celeste descubierto.
Le pregunto a ella.
De dónde sales.
Cual es tu origen.
Tu evolución.

Nos complicamos la vida.
Como si eso le importara al tiempo.
Pobres estúpidos.
Creernos.
Cuando en relación a todo.
A la flor silvestre.
Somos poco.
Brisa ténue.

Ella.
También se marchita.
Como nosotros.
Y muere.
Como nosotros.
Con su misterio.
Tan cercano.
Tan lejano.

No es miedo.
Tampoco impotencia.
Simplemente desconcierto.
Acerco la flor a mis ojos, a mis narices, a mis entrañas,
Intento penetrar en el misterio.
No me contesta.
Nadie me dice nada.
Me pierdo.

Que cosa tan sutil es la existencia.

Oigo voces...

Oigo voces.
A veces, oigo voces.
Voces en plural que es una.
Fuertes. Fuerte.
Con un eco que retumba.
Expansiona.
Lo cubre todo.
Tapa los poros.
Puede ser trueno.
O Mozard mismo.
Tienen que escucharla todos.
La escuchas tú?
Y tú?.
Una vieja voz.
Que parece venir de las cavernas más profundas.
También.
Una voz joven.
Surgida de lo no nato.
Vibrante.
Diferente.
Sinembargo.
Suena distinta.
Según quien la escuche.
Cómo se escuche.
Dónde se escuche.
Proviene de todas las direciones.
Parece que viene a por ti.
Para envolverte.
Quizás elevarte.
Transportarte.
Ensordezco!.
Unicamente existe esa voz en el mundo.
Fuera de ella la nada.
Quiero retenerla.
Apresarla.
LLevarla conmigo.
Soy parte de ella.
En sus partículas me hallo.
Navego.
Me inundo.
La voz del mar.