La isla de los marinos de mierda (Ocurrió...)

Ocurrió.
Golfo de Vizcaya.
Invierno.
02:15 tiempo universal.
Marejada.
Mala visibilidad.
Es mi guardia.
En el radar un eco.
Se acerca.
Rumbo de colisión.
Viene cruzando nuestra proa.
De babor a estribor.
Tenemos preferencia de paso.
Pero él no varía el rumbo.
¡Atención máquinas!
El cabrón no vira.
Surge entre los ramalazos de niebla.
Con todo su lucerío.
¡Joder! ¡Joder! ¡Joder!
Mando, todo a babor.
Estribor contra estribor.
Muy, muy cerca.
Cabrón.
Parece una verbena.
Barco de pasaje. Grande.
LLeva escrito su nombre con luces: CAMBERRA.
Me dan ganas de usar la sirena, el haldis, algo para decirle lo que pienso.
Máximo de pulsaciones.
Se aleja como llegó.
Entre la niebla.
Pensar
Que
Pude pasar a la historia como el oficial del carguero que partió en dos al trasatlántico CAMBERRA.
Me viene a la cabeza el ANDREA DORIA.
Pudo ser una gran desgracia.
De noche.
Los pasajeros dormidos.
Aguas heladas.
La gente en el agua aguantaría pocos minutos viva.
Los que no se hundieran con el barco.
Porque la proa del nuestro lo destrozaría.

Son muchos los barcos que navegan.
Es necesaria mucha prudencia y vigilancia.
Porque tambien entre los marinos.
Hay muchos imbéciles.

Si agarro al oficial de guardia del CAMBERRA.
Le rompo los morros.