el marino que perdió el mar

el marino que perdió el mar

lunes, 30 de julio de 2012

He andado...

He andado tantos caminos.
Por el mar.
He abierto tantos surcos.
Trazado tantos rumbos.
En la carta.
Corrido tantos temporales.
Tantos días a la capa.
Calmas chichas de marasmo de mar.
Barcos diferentes.
Tripulaciones diversas.
Agua hasta los imbornales.
Hielo en las crucetas.
Calores dificilmente soportables.
Inquietantes nieblas.
Difíciles maniobras.
Días cortos.
Noches interminables.
Ojos hinchados de radar.
Naufragios del alma.

Ayer volví al mar.
Y.
Sinembargo a lo vivido.
A tanto navegado.
Era diferente.
Habrá cambiado?.
El?.
Yo?.

viernes, 27 de julio de 2012

Un poema...

Un poema...

Esta tarde.
De hierba fresca.
Nadie parece decirme la hora.
Mientras el río hace la siesta.
Los cuervos no murmuran.

Pasan a mi lado.
Los campesinos no son como los de la campiña inglesa.
Ni té ni pastel de carne.
Fragancia de manzanas.
Un vigía alado vuela en círculos.

Sale de mi aquello.
Que soy yo mismo en el verbo.
Busca en mi adentro.
Antes de que resuene mi voz.
Mi interior es mi reflejo.

Viento de árboles.
De las viñas el sulfato.
Mirabeles maduros.
Cuando hablo lo hacen ellos.
Podrían si quisieran.

Un beso en vez del vocablo.
Contigo no preciso decir nada.
Aire que respiro para inhalar mi verso.
Tuyo antes que mi boca.
Te lo digo con mis ojos.

Un poema es un absurdo.
Solamente copiamos cuanto vemos.
Sentimos con la piel o las entrañas.
Tu sabes que es cierto lo que digo.
A ti mi único poema.

miércoles, 25 de julio de 2012

Soy yo...

Soy yo y no otros.
Unicamente.
El que levanta el día.
Abraza los árboles.
Se lava en la orilla del río.
Aquel que llama a los animales en su lengua.
Y a las mujeres por sus ojos.

Viejo como esta tierra.
Ni más sabio ni menos que el raposo.
Cariñoso con los pequeños.
Respetuoso con los ancianos.
Como manda la ley no escrita del clan.
Con la dignidad del roble.
Y la flexibilidad del junco.

El que navega en barcos de cuero.
Pesca a la ardora en las rías.
Construye su casa en castros panorámicos.
O tan encima del mar que parece retar su fuerza.
Un hombre.
Que mira a la Luna de frente.
Y a los ojos de la gente.

No os equivoqueis.
Ni brujo ni semidios.
Sobre mi piel cualquier tela.
Un sombrero viejo de espantapájaros.
Botas de andar.
El alma verde del paisaje.
Los ojos de mirar despacio.

Soy yo y no otros.
Quien pasará por la vida de puntillas.
Sin pisar al vecino.
Cantando cuando nadie escuche.
Gritando contra el viento.
Diciendo tu nombre mientras duermo.
Y muriendo cada día cuando vivo.

Podeis preguntaros quien soy yo.
Creerme.
No merece la pena la consulta.
Podría ser tu mismo en mi cuerpo.
Tus hijos los míos.
Mis manos aprietan un aire.
Que seguirá aquí cuando yo no.

Mi sabiduría es limitada.
Sinembargo mi amor no tiene límites.
Busco en cada instante un pretexto.
Para loar cuanto a mi redor existe.
Simplemente soy quien pasa las páginas del tiempo.
El que se rebela a la injusticia.
El que su muerte no alterará nada.

No creo en la posteridad.
Alimentada de humana vanidad.
Prefiero la bofetada de la amante.
El beso apasionado de quien me engaña.
Pero aquí. No dejeis nada para luego.
Mi recuerdo no vale cinco cobres.
Si en vida no recibo una sonrisa.

domingo, 22 de julio de 2012

A veces...

A veces soy como aquel.
Que se siente.
Pertenecer.
A todas las razas.
Culturas.
Credos.
Dimensiones.
Un vagabundo.
Sin metas.
Sin más destino.
Vivir.
Sin más.

No se si es importante.
Es lo que hay.

Cada mañana.
Me reconozco.
En los ojos de mi amigo.
Mira al frente.
Si le preguntara.
Me diría.
Vivir.
Sin más.

Que se jodan los banqueros.
Que se joden los ojos.
Todas las noches.
Contando.

No se si algo es importante.
Es lo que hay.

Qué será lo más importante.
Entre lo más importante.
El me dice.
Quizás correr tras un gazapo.
El gran hueso.
Se conforma con poco.
O es mucho.
Parece decirme.

Esta noche cerraré otra página.
La historia continúa.
Mañana.
Quizás camine.
Buscando uno de los pies del arco de colores.
Tan real como todos nosotros.
Aunque no cotice en bolsa.
Pero no lo tengan en cuenta.
Eso son historias.
De vagos o de idealistas.
Para los que no hay sitio.
Ni impreso oficial.

No se si algo es importante.

Habrá alguien que pueda contestar.

Que me lo diga.
Que nos lo diga.
A todos.
A él también.
Que me espera.
Todas las mañanas.
Para que diga.
La palabra mágica.
Vamos.

sábado, 21 de julio de 2012

Si encontramos...

Si encontramos algo.
Si tenemos la enorme suerte de encontrarnos algo.
Que vale la pena.
La aguja en el pajar.
Aquello que alguna vez imaginamos.
Por azar.

El camino es corto.
La felicidad una ventura.
La carrera tras un cometa.
Inalcanzable.
Por lógica.
Humana.

Me siento el rey de oros.
No hablo de riquezas.
De bruces contra ello.
No porque lo buscara.
Ni mereciese.
Aparece.

La noche infinita.
Oscura.
De preguntarse muchas cosas.
Trascendentes.
Qué gilipollez.
Tienes razón.

Si encontramos algo.
Si tenemos la enorme suerte de encontrarnos algo.
Antes que un niño en la India.
Mire hacia el sol.
Y cierre los ojos.
Agarrémoslo.

viernes, 20 de julio de 2012

Una sencilla...

Una sencilla flor silvestre.
Representa.
Un misterio
Igual o superior que el último cuerpo celeste descubierto.
Le pregunto a ella.
De dónde sales.
Cual es tu origen.
Tu evolución.

Nos complicamos la vida.
Como si eso le importara al tiempo.
Pobres estúpidos.
Creernos.
Cuando en relación a todo.
A la flor silvestre.
Somos poco.
Brisa ténue.

Ella.
También se marchita.
Como nosotros.
Y muere.
Como nosotros.
Con su misterio.
Tan cercano.
Tan lejano.

No es miedo.
Tampoco impotencia.
Simplemente desconcierto.
Acerco la flor a mis ojos, a mis narices, a mis entrañas,
Intento penetrar en el misterio.
No me contesta.
Nadie me dice nada.
Me pierdo.

Que cosa tan sutil es la existencia.

martes, 17 de julio de 2012

Oigo voces...

Oigo voces.
A veces, oigo voces.
Voces en plural que es una.
Fuertes. Fuerte.
Con un eco que retumba.
Expansiona.
Lo cubre todo.
Tapa los poros.
Puede ser trueno.
O Mozard mismo.
Tienen que escucharla todos.
La escuchas tú?
Y tú?.
Una vieja voz.
Que parece venir de las cavernas más profundas.
También.
Una voz joven.
Surgida de lo no nato.
Vibrante.
Diferente.
Sinembargo.
Suena distinta.
Según quien la escuche.
Cómo se escuche.
Dónde se escuche.
Proviene de todas las direciones.
Parece que viene a por ti.
Para envolverte.
Quizás elevarte.
Transportarte.
Ensordezco!.
Unicamente existe esa voz en el mundo.
Fuera de ella la nada.
Quiero retenerla.
Apresarla.
LLevarla conmigo.
Soy parte de ella.
En sus partículas me hallo.
Navego.
Me inundo.
La voz del mar.

lunes, 16 de julio de 2012

Tu y yo...

Tu y yo...
Millones de seres.
Antes y despues de la hecatombe.
Millones de células.
Antes y despues de la nada.
Que extraño es todo esto, amor.
Que extrañas coincidencias tienen que acontecer.
Para que tú y yo.
Somos química.
Química pensante, digo yo.
Quizás sea esa la razón.
A mi yo químico, le faltaba tú yo.
Como un complemento vitamínico.
Me cubres. Me completas. Me haces uno.
Entre millones de seres.
Antes y despues de la hecatombe.
Nada se detiene, nada se detendrá -dice el poeta.
Y añade, para más inri:
Si yo, tú y los mundos y todo lo que existe sobre su superficie o debajo, fuéramos reducidos de nuevo a una pálida nebulosa, a la larga no importaría...
Se equivoca.
Se equivoca el poeta.
A mí si que me importa.
Tú, me importas.
Me importan poco, dos cojones, para enfatizar.
Los mundos fuera de nuestro mundo.
La obra de arte más perfecta.
El naciente más esperanzador.
El ocaso más grandioso.
Por química.
Por lo que sea.
Lo importante eres tú.
Y los críticos, los sumos pontífices de lo divino y lo humano.
Son nada.
Significan menos que el menor de los meteoros en el universo.
Comparados con tú y yo.
Juntos.
Por eso, amor de mi amor.
Deja que vociferen las trompetas de Jericó.
Tú y yo.

sábado, 14 de julio de 2012

Partire...

Partire é un po´ morire.
Si.
Recuerdo.
Cuando la popa deja la última amarra.
Totalmente libre de tierra.
De cualquier vínculo.
Una pequeña nube.
Pasa por delante.
Una ténue punzada en el pecho.
La sensación de dejar lo sólido.
Adentrarte en lo acuoso.
Fuera de tu habitat.
Porque aún amándolo.
Somos o nos convertimos en animales terrestres.
Piensas.
Por un momento.
En lo que dejas.
Tareas por terminar.
La última respuesta.
La última copa no tomada.
Interrogaciones.
Que de tener respuesta será cuando vulelvas.
Si vuelves.
Hacia el mar hacia el olvido...
Y.
Repasas.
Lo que te llevó a esta vida.
Errante siempre.
Búsqueda inquietante.
Seguramente no existe respuesta.
Lógica.
Dificultad asociativa.
Timidez.
Ganas de libertad.
En un espacio limitado rodeado de un medio inhóspito?.
Tiene que haber algo más.
Una contestación.
Rotunda.
Tras la curva.
Tras el falso horizonte.
Mientras.
Seguiremos.
Proa a ella.
Para esto?.
Valió la pena?.

miércoles, 11 de julio de 2012

Mar...

Mar.Mar.Mar.Mar.Mar.
Y nada.
Mar.Mar.Mar.Mar.Mar.
La nada.
Mar.Mar.Mar.Mar.Mar.
Solo.
350 brazas.
Sepulcro sin losa.
Agua.Agua.Agua.Agua.Agua.
Murmura el ahogado.

martes, 10 de julio de 2012

No te puedes...

No te puedes quedar ahí parado, sin más; en los tiempos que corren, no se puede hacer. Se vive y se muere, pero nadie tiene derecho a detenerse. Daniel Katz. No te lo permiten. No te dejan. Si te paras te arrastran. Te arrollan. Pisotean sin miramientos. La masa engulle. Absorve. Aplana. Destruye cuanto sobresale. No te pares. No, por dios. Ni a reflexionar. Nada. No pienses. Sigue la corriente. Si te ven. Si sobresales van contra ti. Este mundo no está hecho para eso. No a la atención personal. No se puede malgastar energía por un solo indivíduo. Por un ÜNICO. Es un lujo que no se permite. No sea que algún otro copie. Que quiera apartarse del rebaño. De la masa informe que todo lo cubre. Sigue. Sigue el camino marcado. Así. Sé bueno. Ni mires a los lados. Ni se te ocurra hacia atrás. No hay opción. Si sales de la corriente. Si abandonas el fluído. El castigo será terrible. Serás abandonado por todo. Por todos. Un apátrida. Un apestado. No.No.No.No.No.No.No.No. No fumes. No bebas. No levantes la voz. No protestes. No reclames. No enjuicies. No oses poner en duda la autoridad. La autoridad de la masa. La masa es democracia. Si te rebelas serás un inconformista. Un malcriado. Un revolucionario. Un maldito soñador. Y tu. Eres. Solamente. Una persona. Solamente. Una persona que quieres ser tu. Solamente.

viernes, 6 de julio de 2012

Inventé cosas...

Inventé cosas de nosotros dos. Creo que no es un delito. Inventar o imaginar. Cuando todo se cierra. Cuando las nubes vuelan tan bajas que nos mojan. Que nos ciegan. Que muestran un día tenebroso. Que se prolonga. Entonces vuelvo a él. Cuando vivía. Antes del naufragio. No hablo en lenguaje figurado. De escritor barato. No. ESTOY DICIENDO LA VERDAD. Se ahogó. En aquel carguero. Regresando de Nueva York. Con grano. Una vía de agua. Por Arquímides. Una pequeña vía de agua. Se filtra en la carga. Y de pronto. ¡Z0M! El mar pesa más que el líquido que desaloja. Como una piedra. Al fondo. Sin avisos. Estaría en el puente. O quizás durmiendo en el camarote. Deberás notar que todo se hunde. Que el barco ya no está arriba de las olas. Que baja. Y tu con él. Mala samgre. Pura madre. Y se acaba todo. Y yo, a veces, intento inventarlo. Reinventarlo. Voy perdiendo su cara. ¡Joder! Creo que no es un delito.

miércoles, 4 de julio de 2012

Preparo una exposición...

Preparo una exposición. De pintura?. Verdaderamente no lo sé. Comencé a visitar aserraderos. No sabía para que. Pero compré maderas viejas. Apolilladas algunas. Viejas. Muy viejas. Algunas de ellas cercanas al centenar de años. Solo madera. Solo?. En casa, en un galpón, las fuí apilando. Y un día. Me apeteció pintarlas. Respetándolas. Eso si. Siguiendo sus vetas. Lo que dice la madera. Que te va indicando: sigue esta línea, aprovecha esta hendidura, respeta ese nudo... Pinté cosas. Cosas que se me iban ocurriendo. Que me dictaba la madera. Porque era ella quien realmente pintaba. Hoy cargué mi coche con maderas para la primera exposición. Llevo solo pinturas de barcos. Barcos de vela, pesqueros, mercantes, canoas... Grises, negros, de colores... Sobre tablas y maderos de diferentes tamaños, texturas, árboles... Algunas de ellas las encontré en la orilla del mar. Despues de los temporales llegan maderos batidos por las olas. Quien sabe si de algún naufragio. Los recojo. Los dejo secar. Luego, los pinto. La ventaja de estos maderos es que no precisan tratamiento contra las polillas y termitas. Y los pinto. Si vienen del mar siempre serán temas de mar. Hay que corresponder, no?. Mañana montaré la exposición. Unicamente de BARCOS. No sé si a alguien le interesará. Pero yO los veré navegar por las paredes de una sala de exposiciones. La vida creo que es esto, pequeñas cosas Eso.

lunes, 2 de julio de 2012

Los pájaros...

Los pájaros. Son como un termómetro de la naturaleza. En esta bendita tierra,como en otras muchas, las gentes viejas son las únicas que mantienen las pocas casas habitadas. No hay niños. La gente joven ya emigró, a las ciudades o más allá de las fronteras. Y los pájaros están desorientados. No hay cultivos, salvo la vid. Ya no se ven espantapájaros. Los pájaros buscan los frutales como recurso. No solo las cerezas. Cualquier otro fruto. Repito. Son el termómetro. Cuando las condiciones de vida son tan acuciantes como lo son en este momento las gentes rebuscan en los desperdicios de las grandes cuperficies, recuperan a sus mayores de las residencias para vivir con su pensión, guardan su coche para usarlo lo imprescindible, eliminan todo gasto, todo, hasta límites de economía de guerra. Y como los pájaros, ya que no hay cultivos por falta de manos, es un plato de comida. De supervivencia.ç Una imagen real es lo más representativo. Un viejo, con una visera y con un periódico abanicandose, espantando a los pájaros que se atreven a posarse sobre las ramas de un ciruelo. LLegaremos a pelearnos por un frutal?