La isla de los marinos de mierda (Otoño)

LLegó.

"LLueve,
detrás de los cristales, llueve, llueve..."

¿Tiempo muerto?
No, gracias.
¿Para el recuerdo?
Tonterías.
¿Por qué?.
Cualquier tiempo sirve.
Época de suicidios.
Joder.
¿Qué?
El que se quiere suicidar lo hará en cualquier estación.
Pero ¿la luz influye?
La luz, el fracaso, el desamor...
Período romántico. Las hojas muertas...
Y los peces de colores. Una ñoñería.

"Pintaron de gris el cielo..."

¿No crees en el otoño?
No más que en otro momento del año.
Los días son más tristes...
... si tu estás predispuesto a la tristeza...
Las parejas se arrullan...
... sobretodo si no hay calefacción...
¡No seas cínico!
Ni tu un papahostias.

"... un canto triste de melancolía
que nace al morir el día..."

¿De verdad, no te sensibiliza el otoño?
Bajan las defensas, hay que vacunarse, abrigarse...
¡Déjate de estupideces!
Si. Es cierto. El tiempo es más húmedo. Los perfiles más nítidos. Los sonidos más huecos. La calle gris. La gente marrón. La televisión un ídolo. Los rayos de luz un reclamo. Tus labios un anuncio de cosméticos. La lotería un sueño. La música una sábana. La comida gula. Vacaciones otro año. El cine un escondite. Los niños algo fuera de sitio...
Entonces ¿por qué la balada, por qué Serrat?

"Se va la tarde y me deja
la queja que mañana será vieja
de una balada en otoño"

¿Serrat?
Siempre.

La isla de los marinos de mierda (Perderse...)

Perderse.
En esta isla echo en falta algunas cosas.
Inevitable.
Cuando llegaba a puerto, libre de guardia, solo o acompañado, buscaba calor.
Al principio fue streptease.
Cuando me pasó ese sarampión, repetición, aburrimiento, encontré en él un hallazgo.
El jazz.
Perderse entre humo y cerveza.
Desde que entré en el primer local supe que yo era carne de jazz.
No tuve una formación musical.
El jazz era para mí algo lejano, americano, negro.
No sé si soy negro pero me entusiasma el jazz en casi todas sus manifestaciones, desde el blues hasta el electrónico.
Y aún no sé que es el jazz.
Sin consultar enciclopedias ni diccionarios al uso debo decir que es la música ensayada para la improvisación.
Es la única música, a mi entender, que la escuchas en disco una y otra vez y siempre te parece diferente.
Quizás es la música antes de la música, en dónde el intérprete es primero que el concierto. Que puedes esperar cualquier cosa.
Al margen del swing que la diferencia de otras músicas, el jazz es libertad, de movimientos, cambios, tiempos, puesta en escena y por supuesto improvisación.
Me dediqué a visitar los antros que pude en cuantas costas recalé y siempre una estampa similar, un público similar, una cerveza similar y un humo similar.
Hace tiempo que falto a esa cita con el placer. Tengo miedo salir de mi claustro para encontrarme que han cambiado las cosas, que el jazz ha perdido parte de su encanto porque el jazz sin cerveza y sin la atmósfera cargada de humo de los fumadores no lo identifico.

La isla de los marinos de mierda (Murió Ventura)

Murió Ventura.
El día que murió Ventura me cagué en todos los dioses.
¿Para qué cojones queremos dioses si dejais morir a Ventura?
Muere otra gente.
¿Y a mi qué coño me importa?

Contramaestre.

Un hombre de mar como suelen decir los imbéciles que nunca pisaron un barco.
Un hombre.
¿Bebía?
¿Y qué?
El no lo ocultaba.
Otros roban y asesinan derechos y aún van a misa de 12.

Nunca había estudiado otra cosa que arranchar el barco, revisar la herrumbre, los cabos, pintar, preparar las maniobras...
Era un milagro observar como aquellas manos, inmensas, casi deformes, hacían virguerías con un cabo. Los nudos más difíciles. Lïmpios. Clavados.
Otra de sus habilidades era el fumar. Lo hacía con cigarrillos que el liaba, con papel de librillo. Lo interesante era cuando llegando al final dejaba caer el resto del cigarrillo en vertical, pegado al labio inferior y así hasta que llegaba mismo a
consumirlo en su boca.
Paraba poco en casa. Dejaba el dinero y volvía al barco. Su verdadera casa.

Una noche volvió cargado.
Parece ser que tuvo un mal paso al pasar la escala entre el firme y el barco.
Apareció ahogado o aplastado entre el casco y el muelle.

Murió Ventura.

De un poema de César Cunqueiro saco estos versos:

"Un igual destino nos arrastra,
inevitable,
te deslizas velozmente río abajo,
no oyes el redoblar de los tambores
que construyen cadalsos, sin fatiga,
para el frágil aire que respiras,
de homicida madera en las orillas"

Que a nadie se le ocurra.
A nadie.
Mentar a los dioses en mi funeral.

La isla de los marinos de mierda (Solo...)

"Solo, salgo a cazar por montañas y soledades,
Mi agilidad y mi alegría me asombran,
Al atardecer busco un lugar seguro para pasar la noche,
Enciendo fuego y aso la pieza recién matada,
Duermo con mi perro y mi escopeta sobre las hojas desparramadas"

No soy cazador.
Tampoco encajo en el rural. Montes. Bosques. Animales en libertad. Paisajes naturales aún vírgenes, en muchos casos. Me supera. Es algo con lo que nunca pensaba. Yo procedo de la ciudad. Del mar.
Pero comparto con el viejo y sabio WW la soledad conmigo mismo.

¿Por qué, a la vuelta de los años, vuelvo a mis libros de cabecera? No lo sé. Me lo pide algo. Comparto con él lo que hasta hace unos años solamente eran figuras poéticas. Ahora no. Siento lo que sentía. Me encuentro en la plenitud de la soledad que me asusta y agrada a la par.

El era hombre de naturaleza y a través de ella la humanidad. Yo he llegado en sentido inverso. A través de la gente la naturaleza elemental y la soledad real.

"Soy de todas la razas y de todas las castas, de todos los linajes y de todas las religiones.
Granjero, artesano, artista, caballero, marino, cuáquero.
Presidiario, rufián, pendenciero, abogado, médico y sacerdote"

Siento que soy todo eso y mucho más y sinembargo no soy nada. Un marino entierra. Un marino de mierda perdido entre la verde hierba.

Por la mañana temprano, animo a mis perros. Me animo a mi mismo y salimos a pisar tierra, cerca del río que más adelante llega al océano.
Me reedescubro día a día.
Hay algo nuevo de mi en cada paseo sin ruta prefijada.
Soy un hombre nuevo.

La isla de los marinos de mierda (Siempre...)

Siempre
Siempre te imaginé
Siempre te imaginé viejo y sabio.
"Espectador y jugador a la vez, mirando y asombrándome"
Tu que te cantas a ti mismo, que es a mi mismo. Que le cantas a tu cuerpo, que es el mío. Al sexo de ambos.
"Adornándome y entregándome al primero que pase"
A través de su obra, de su vida, conversamos con el poeta: ¿qué haces viejo sabio?
"Mis ojos se posan en la costa, me inclino sobre la borda o grito alegremente desde la cubierta"
Concreta. ¿Qué dice tu filosofía? ¿De qué vas por la vida? ¿Cual es tu propósito?
"Estoy enamorado de cuanto crce al aire libre"
Si. Eso está bien, pero, concreta ¿qué religión practicas, qué ideales persigues, qué bandera sigues?
"Soy de los viejos y de los jóvenes, de los tontos no menos que de los sabios"
Sospecho que eres El. El prometido. Aquel preciso para regenarar al mundo, a mí. Tumbado sobre la tierra, sobre la hierba siento tu calor, te siento y al hacerlo lo siento todo y a todos. Tu eres el universo soñado, hecho hombre con barbas para no aparecer tan evidente. Tan claro como "el aire común que baña el planeta"
Buscaba a ciegas. Estaba ciego hasta encontrarte "mi apasionado amor indecible".
Estoy llegando al límite de mi tiempo. Incluso mis inviernos, antes eternos, son ligeros y de paso rápido, No importa, la luz puede llegar en cualquier momento.
"I believe a leaf of grass is no less than the journey-work of the stars"
Sé
Por ti.
Que "Una gota y un minuto me bastan para sosegar mi cerebro".
Viejo y sabio W.W.
Tumbado sobre la tierra, sobre la hierba, siento que entras en mí, que soy parte de ti y tu en mi penetras. Comunión.
Allá al fondo, escucho en la iglesia de la aldea, como una plegaria: "SE LO LLEVÓ UN VIEJO CON BARBAS. SE LO LLEVÓ UN VIEJO CON BARBAS. SE LO LLEVÓ..."

La isla de los marinos de mierda (A ti)

A ti

A ti que no te conozco.
Que no se lo que piensas.
En dónde estás.
Cómo eres.

A ti.
Si lees esto que escribo y te interesa, contesta.

Es
para ti.

La isla de los marinos de mierda (Fumo, bebo, navego)

Fumo. Bebo. Navegaba.
"Capstan". "Bols". Cualquier mar.

"¡que sin ti estás, qué sólo..." J. Ramón Jiménez.

Escribía.
Sosteniendo una "Dunhill" o una "Plumb" y quemando "Original Navy Cut", el hermano malo de la saga "Capstan".
En el camarote a solas.

"Necesito el mar porque me enseña" Neruda.

Tonterías. Insensateces. Crónicas de mis viajes y de los otros, los fantásticos que barrenaba en horas de guardia en el puente.
Cogía unas láminas de 8 cms. Casi nunca precisaba una segunda cerilla.

"No cesan sus eternos murmullos, rodeando las desoladas playas..." Keats.

Gracias a Lucas Bols y a su suave licor de 38º.

"¿Por qué me desterraste del mar ? Alberti.

Tabaco con sabor a frutas de verano.
Pipa quemada por mi.
Licor de aroma de enebro.
Joder.
Fumo. Bebo. Navegaba.

La isla de los marinos de mierda (Soy...)

Soy un marino en tierra.
Un trasto inservible.
Un marino de mierda.
Así y todo.
Odio la mierda en que se está convirtiendo esta sociedad. Repleta de tonos grises tirando a marrones.
Lo único que priva es el euro. No quiero decir que el dinero no sea un vehículo necesario para vivir, pero convertir la vida en una única obsesión de conseguir pasta es otra cosa. Creo que no me atrevería a hablar en alto de principios ni de ideales. Me llamarían desfasado o antiguo. La gente, como masa, prefieren ser "politicamente correctos" y no discutir lo importante. No plantearse los problemas que nos rodean sino el éxito en moneda.
¡Qué es lo importante? ¿ Por qué merece la pena luchar?
No seré yo quien marque caminos pero me gustaría escuchar o leer críticas al servilismo, al consumo sin tino, al ánsia de cumplir todos los objectivos de la vida antes de los 30, al coche de gran cilindrada, a la pareja más deslumbrante...
tambien al deseo de aparecer en un reality de esos que proliferan y marcan tendencia.
No es bonita la imagen que voy a intentar reproducir.
Visitaba a un amigo en un hospital, en la planta de oncología. Como había otra visita en la habitación me tocó esperar cuando ví aparecer por un pasillo a un niño.
Tendría 7/8 años. En pijama. Rapado. De una palidez extrema. Andaba tirando de un carrito del que iba enchufado. Se quedó mirándome, seguramente porque yo lo miraba a él. En su mirada una mezcla de desorientación, miedo quizás y alguna pregunta si pudiera expresarse racionalmente.
En ese momento daría cualquier cosa por enfrentar, es ese pasillo, al niñito con una gran cantidad de personajes de cartón-piedra que salen en los programas de tv citados.
Ojo, que yo soy un marino de mierda, pero pienso yo daría un paso adelante aunque tuviese un elevado coste.
Por ejemplo,la defensa de una buena sanidad pública debería ser un ideal al que habría que defender cada día
Eso es lo que llamo importante.
Eso es lo que llamo principios.
Por lo que vale la pena pelear.
No es lo único. La educación. La igualdad de oportunidades. La justicia rápida. la protección a los que escapan de la miseria y muerte lanzándose hacia dónde salga...
Joder.
¿El homo sapiens se está convirtiendo en insensible? ¿Será el fin de todos salvar unicamente el propio culo? ¿Es preciso una tragedia para concienciarnos?
Es lo que veo a mi alrededor.
Hay cosas positivas. Seguro. Pero priva el egoismo. Como pretexto, en estos momentos, la crisis. Pero si ni la hubiera sería lo mismo.
Me he convertido en un viejo excéptico.
Ojalá haya muchísima gente que no esté de acuerdo conmigo.
Y lo demustre.

La isla de los marinos de mierda (Me cabreo...)

Me cabreo.
En este país de las libertades.
Soy una persona priviligiada por vivir en el primer mundo.
Me acaban de subir las comisiones sin consultarme.
Me cago en la madre que parió a todos los banqueros

Doy la vuelta a la página del periódico.
Tercer mundo
En el cuerno de África, cuatro millones y medio de personas a punto de morir de hambruna
Entre ellos y yo unas pocas horas de avión.

Contrastes.

En el norte, envidiado por los del sur, un tío perpretra una matanza. Mató a gente como si fueran ratas. Los muertos tenían sangre similar a la mía pero se me antoja un episodio frío.

En el caluroso dur, envidiado por los del norte, un cabrón deguella a su ex. Aquí hay solo un cadáver pero la sangre me parece más roja, caliente y próxima.
La distancia entre el norte y el sur es aún más escasa que la anterior.

Contrastes.

¿Por qué todo tan asimétrico, tan desigual?

Joder. No hay que ir tan lejos. En los arrabales de nuestras ciudades está la prueba.

Cuando miro esas caras de hambruna, esos cuerpos acribillados se me ocurren cien mil estúpidas preguntas porque soy humano como ellos.
Quizás esa sea la respuesta.
Somos humanos y somos así.
Si. Será eso.

La isla de los marinos de mierda ("Como cada mañana")

Como cada mañana.
Ahí está.
Impávido. Firme. Chulo.
Es cierto que todos tenemos faltas más o menos inconfesables, pero entre todos los presusntos pecadores ¿por qué me escogió a mi?.
Me espera.
No sonríe. Tampoco muda el gesto en señal de reproche. Solamente me observa.
Como cada mañana.
Ahí está.
Repaso la nómina de mis enemigos. De mis acreedores. De todos mis asuntos pendientes. Pero no hay nada que tenga tanta importancia para una vigilancia tan férrea. Alguna vez estuve a punto de dirigirme a él y preguntarle. Pero no. No quiero darle ese beneficio. Si el desea decirme algo que lo haga.
Los vecinos empiezan a murmurar. Me miran de reojo. Sospechan. Algo oculto. Pecaminoso. Terrible tal vez. De su negra vestimenta. De su rigidez. De que si en la prolongación de su puesto de observación y mi casa está el cementerio. Cosas de pueblos. Que al run-run hacen daño. Crean desconfianza.
No sé si ir junto al cura o a una mujer que trata el mal de ojo.
Como cada mañana.
Ahí está.
Observándome. En lo alto. De luto.
Con las alas plegadas.

La isla de los marinos de mierda ("El enamorado...")

Si.
Un sudor frío recorre todo el cuerpo. Los pelos se convierten en alambres. Un casi sudor en la frente y en las palmas de las manos.
Los de aduanas deben tener un chivatazo. Lo revisan todo. Traen unos documentos que cotejan entre si. Cubican. Revisan mamparos. Los golpean escuchando su posible oquedad. Bajan y revisan la estiba. Tambuchos. Cuartel de pinturas. Todo.
Se acercan. Caliente. Están a su lado. Pero no lo saben. No está en los planos de los constructores de buques. El ingeniero construyó un depósito dentro de un depósito. Pero no hay planos de él. Solamente hay combustible. Que no se les ocurra sondar.
"El enamorado de la Osa Mayor"
Lo tenía en la cabecera de mi litera. Pero ellos no lo han leído. Están adiestrados para husmear, no para leer.
Es una novela-real de contrabando real en novela.
Se saben frustrados. Hablan acaloradamente con el Capitán en el alerón de estribor.
No les importamos nosotros. Quieren la "faifa", el contrabando que traemos desde Europa.
¡Que cabrones!
Algunos de ellos, lo saben, son los receptores. Quienes a medianoche se acercarán con una lancha por el costado del mar y recogerán la mercancía. Pero ahora tienen que hacer teatro. Montar el numerito para que conste.
Uno de ellos revisa lo declarado, de entrepoo. Las bebidas, tabaco y otras cosas consideradas por esta sociedad hipócrita contrabando, pero que se puede adquirir, pagando las tasas del Estado en cualquier establecimiento.
Me mira a los ojos. No sé si es uno de los que está en el ajo. Lo hace bien. Pone cara de malvado y me mira fijamente. ¿Por si flojeo? Si es uno de los que vienen por la noche le meo desde la regala. Cacho cabrón.
"El enamorado de la Osa Mayor". No espereis encontrar una joya literaria. No. Es tosco. Habla de hombres y de mujeres. De macutos. De caribeneros japutas. De pasiones a uno y otro lado de la línea que otros hombres marcaron como frontera. Es un libro real, de gente real y por lo tanto tambien tosco como muchos de sus protagonistas.
Terminan la inspección. ¿Jodidos? No lo sé. Ellos son quienes nos compran. Entiendo que de vez en cuando tienen que montar el circo. Pero jode.
Lo que no saben estos cabrones, ni sabrán, es donde lo escondemos. Y que no habrá cante, porque todos, TODOS, desde el Capitán al marmitón estamos en el ajo.
¡Gloria a ti, Sergiusz Piasecki!

La isla de los marinos de mierda (Una vez...)

Una vez amé.
Locamente.
Si.
Locamente.
Lo hubiera dado todo.
Todo.
El aire de mis pulmones. Mis riñones. Mi sangre a borbotones o congelada. Mi libro preferido.Mi sueño inconfesable. La secuencia del grupo de ballenas en en Índico. El encuentro con mi casa imaginada en Azores. La visión zenital desde Table Montain. La mirada inquieta de mi perro antes del paseo por el río. Summertime en el metro de Londres, con saxo. Los ojos redondos de un lobo de mar alimentado a popa del pesquero. Una gran tormenta eléctrica de noche en medio del Atlántico. Una partida de poker de noche entera con amigos que ya no ejercen. El pudding que hacía mi madre con pasas y piñones. Un pequeño cuadro de Goya. Los rasgos perfectos de aquellas niñas hindues que se ofrecían a los marineros. La arribada a Río de Janeiro. El recuerdo de unas navidades con mi hermana. La costa agreste de Tierra de Fuego. Todo Mozart. Una noche completamente solo en un poblado africano. Una pequeña playa en las Cíes.
Todo.
A cambio de algo parecido al amor.
Pero no.

La isla de los marinos de mierda (La gnosis taoista)

"Kuci ken yüeh ching, ching yüeh fu ming, fu ming yüeh ch´ang"
(Volver a su raíz es reposo. Su reposo es volver a su destino. Su destino es su perpetuidad)

Ya vuelvo a mi raíz, sabio Lao-tse.
Estoy cerrando el círculo de mi viaje redondo. Tantas singladuras para volver al origen. Quizás a marear las mismas aguas. A medida que completamos el ciclo me noto más cansado, con menos ganas de beber como un poseso en las tabernas de cualquier puerto, mear en alguna calleja de madrugada, joder con una puta mientras masca chicle y mira su reloj.
Quizás el reposo.
Reposo eterno. Descanso final.
¡Qué cantidad de paparruchadas se suelen decir!. Nos dicen los iluminados. Aquellos que nos prometen butaca de lujo junto al ser supremo.
Descansa, equivale a ¡muérete carajo!
El reposo está en el seno materno y no en la muerte que es la negación de todo, la nada y no el descanso.

La isla de los marinos de mierda (Odio...)

Odio las llamadas "grandes superficies" y los cementerios.
Las primeras por su manipulación de las necesidades ficticiamente creadas. Los segundos como recurso vanal para los que pretenden una prórroga.
No creo que sea ciencia-ficción si me imagino un supervisor en una sala de control y pantallas de una de esas estúpidas superficies detectando una concentración de público en un espacio determinado, lanzando una superoferta para quien compre el artículo top de la semana regalándole, por ejemplo, un cocedor de arroz. En poco se diferencian eses grandes vendedores de corbata de los chirleros callejeros.
El cura se esmera. Es un gran espectáculo. De esos de abrigos de animales despellejados, de autoridades locales y panteón familiar. Se nota que le han untado bien y luce su más granada oratoria. LLega el éxtasis cuando situa al muerto a la derecha del padre y diez segundos de silencio roto por algún sollozo. Todo eso sin conocer al difunto.
¡Dios!
Con tanta bomba almacenada a nadie se le ocurre hacer saltar por el aire esas "grandes superficies-cementerios" de vivos y muertos.
Menos mal que nadie atenderá mis oraciones destructivas porque soy unicamente un marino de mierda.

La isla de los marinos de mierda (Conclusiones de un marino de mierda)

Yo navegué en un BDC. Pagaban bien a los escasos oficiales que teníamos titulación. Salvo el Capitán, el primer oficial y yo,el resto no tenían formación académica. Patrones como oficiales de pueste. Engrasadores como oficiales de máquinas y mismo Jefe de máquinas.El radiotelegrafista, lo era por un cursillo. La marina de pancho Villa. De cinco nacionalidades y con graves carencias tanto intelectuales como profesionales. Una bomba por esos mares de dios.
Y el Capitán tragaba a huevos sinó para casa.
"Montrove"
La Administración prefería transmitir que los tripulantes del pesquero eran contrabandistas o crear cualquier otro bulo antes de descubrir que el sistema, que las autoridades no controlan las navegaciones, ni incluso cuando una flota de pesqueros de su país trabaja en una zona determinada.
Si habláramos de una Administración competente tendría investigado, el mismo día de la desaparición del pesquero, barcos y rutas del tráfico marítimo y coincidiendo con sus derrotas, en su puerto de destino mandaría a las autoridades de aquel país revisar los cascos de esos barcos.
El CESID se cubrió de mierda al sembrar dudas sobre la moralidad de los tripulantes
¿que cojones saben esos pichicomas de mar y de barcos?
Madrid está muy lejos de la costa.
España, en la época más floreciente del "imperio" pudo establecer su capital en Lisboa. No dejaría de ser europea y ganaría en atlantismo.
Seguramente algunos de los memos que ocupaban puestos de poder en el momento de la desaparición del pesquero siguen en sus despachos y durmiendo sin remordimientos.
¡Que mierda de gente tiene que ser la que le echa la culpa a los muertos que no pueden defenderse!
El caso del "Montrove" es uno. Un ejemplo. Tendremos tiempo para poner en su sitio a quienes con su incompetencia MATAN.

NO ES UNA NOVELA. NO DIRIJO NINGÚN GRUPO. SÉ LO QUE DIGO PORQUE VIVÍ EPISODIOS DE ESTE TIPO. PORQUE TENGO AMIGOS MUERTOS SIN CUERPO.

Pero pueden quedarse con que quien les habla es un marino de mierda.

La isla de los marinos de mierda (Los barcos fantasmas y la usura de los armadores)

"Un buque de bandera de conveniencia (BDC) es aquel que enarbola el pabellón de un país diferente al de su propietario".
"Las banderas de conveniencia son una forma de evitar la normativa laboral del país de propiedad de los buques y se convierten en un vehículo para el pago de bajos salarios y para forzar a los marinos a trabajar jornadas excesivas bajo condiciones de trabajo no seguras. Dado que los buques BDC carecen de nacionalidad real, se hallan más allá del alcance de cualquier sindicato nacional de marinos".
"En muchos casos, estos buques ni siquiera se administran desde el país al cual corresponde la bandera".
"Una vez que un buque está registrado bajo una BDC, los diferentes propietarios contratan la mano de obra más barata que puedan encontrar, pagan salarios mínimos y recortan costos, disminuyendo los niveles de la calidad de vida y las condicones de trabajo de la tripulación".
"La globalización ha acelerado el deterioro de esta situación. En un mercado naviero bajo una feroz competencia en permanente aumento, cada nueva BDC se ve forzada a promoverse ofreciendo las tasas más bajas y una reglamentación menor. De esta forma, los armadores, para competir con sus buques, buscan la forma más económica y menos reglamentaria de operar, encontrándola con las BDC".
Fuente: www.itfglobal.org

Actualmente son 32 países los que se prestan a abanderar barcos sin cumplimentar los registros de seguridad a cambio de unas tasas bajas.
La relación de países se puede ver en la fuente referida.

La isla de los marinos de mierda (El barco fantasma. Epílogo)

"El Gobierno sospecha que el pesquero ha sido transformado y navega bajo otro pabellón".
"A pesar de desconocer el paradero del barco y de la tripulación, la Mútua de Previsión de Riesgo Marítimo pagó el importe total del seguro".
"Diversas fuentes consultadas creen improbable que en caso de naufragio no se encontrara un solo rastro de la embarcación".
"Las gestiones en el Ministerio de Asuntos Exteriores y de Defensa no han podido confirmar la sospecha de apresamiento. Especialistas del CESID se desplazaron a varios países africanos. Aunque no se han obtenido respuestas determinantes se han filtrado informaciones sobre tráfico de armas y otras actividades ilegales".
"La Administración no ha cerrado el caso. La Dirección General de Marina Mercante no ha borrado de la lista al pesquero".
"Algunas presumibles viudas de los tripulantes aseguran que en sus visiones vieron al barco en una isla grande con negros".

No es un relato de ciencia ficción.
Buscad al pesquero.
"Montrove"

La isla de los marinos de mierda (El barco fantasma 3ª parte)

El patrón vé como el gran leviatán se avalanza sobre el pesquero. Como la roda del gran barco rompe el mar imponente en rumbo de colisión inminente.
En el petrolero, oficial y timonel conversan.
El patrón sabe que el abordaje es inevitable. A la desesperada enfoca el haldis de señales luminosas hacia el puente del supertanque. Está muy cerca y la luz la refleja la proa del monstruo.
Oficial y timonel parecen sentir un ligero chasquido. El oficial sale al alerón de un costado y observa el mar. Nada.
Excepto el patrón, a bordo del pesquero, todos los tripulantes pasan del descanso a la muerte.
04:00. El oficial de puente del petrolero entrega su guardia al relevo. Le marca la situación sobre la carta y abandona el cuarto de derrota.
En la superfice del mar no quedan huellas ni vídeos que recojan las negligencias.

La isla de los marinos de mierda (El barco fantasma 2ª parte)

Despues de tres lances la tripulación del pesquero duerme.
01:32 hora Greenwich. El segundo oficial del supertanque mira el monitor de la lejana proa y el radar.
En el puente del pesquero el patrón de costa escucha la radio.
El oficial oriental hace cálculos de cuantos viajes le quedan entre Oriente Medio y Europa para comprar una casa en su país.
El patrón escucha los resultados de fútbol.
El oficial no ajusta bien el antiploting del radar y confunde los ecos de las olas con marejadilla del otro eco que está por su proa casi inmóvil.
El patrón decide salir al alerón para refrescarse y no dormir en la guardia. Lo vé.
El petrolero continúa su navegación con piloto automático.

La isla de los marinos de mierda (El barco fantasma 1ª parte)

Atlántico norte.
Un pesquero desaparece al iniciar su marea.
Un supertanque sube del Pérsico cargado hasta los imbornales.
El pesquero desaparece. Parece habérselo tragado el mar. Ni radiobaliza ni SOS.
El petrolero lleva bandera de conveniencia.
Las autoridades del país del pesquero envía aviones y flota en su busca.
El barco cargado de crudo tiene una gran parte de su tripulación contratada en países tercermundistas.
Sobre el mar ni rastro.
300.000 Tons. siguen ruta hacia el norte.

En una pequeña aldea marinera tres días de luto oficial y un funeral con dieciseis féretros vacíos.